Хотела мать, чтоб сын ей был художник,
Я им не стал, я видел всё не так.
И с ранних лет, забросив свой треножник,
Я убегал с гитарою в кабак.
Там я играл, бренчал пока не треснет,
И от судьбы не замышлял побег.
И молодость моя блатною песней,
Утихла за заборами навек.
Цветёт сирень у нашего крылечка,
И знаешь, мам, сирень я ту не рву.
Живу как есть, а жизнь течёт как речка,
И я по ней корабликом плыву.
Прошли года. Что было — то забыто.
И я теперь, порой хлебнув вина,
Пою про то, какою ниткой сшита
Вся эта жизнь, и что ей за цена.
И пусть в пыли заброшен мой треножник,
А в бутыльке засох кедровый лак,
Хотела мать, чтоб сын ей был художник
Я им не стал, я видел всё не так.
Цветёт сирень у нашего крылечка,
И знаешь, мам, сирень я ту не рву.
Живу как есть, а жизнь течёт как речка,
И я по ней корабликом плыву.
Цветёт сирень у нашего крылечка,
И знаешь, мам, сирень я ту не рву.
Живу как есть, а жизнь течёт как речка,
И я по ней корабликом плыву.
(И я в ней корабликом плыву)